远走了写诗的感觉
已经快忘记写诗的感觉了。居然莫名其妙地想要写诗,却怎么也找不到那种浪漫的感觉了。或许,写诗的年龄已经让忙碌的现实生活无情地扼杀。记得以前,很喜欢雨天,脱掉上衣去街上寻找那种凉凉的柔柔的心情,好多好美的诗句就会悄悄地流泻在笔尖,连心也在轻轻为诗为心情而感动。然而,走出了年轻时的那个雨季,雨,便再也惊动不起心里那沉睡了的感觉。重拾断残的笔,试着写写,轻声悄然地呼唤那已远走的写诗的心绪。
笔,已经生涩了。诗,是写出来了。感觉是什么?写出来的是诗或不是诗?总觉得这是诗非诗的东西,少了种颤动的感觉。要表达些什么呢?只能无谓的笑笑:不晓得。
唉————拉长叹息的尾声,笑着说:算了吧!走出了那个如梦如幻的年龄有些感觉就会随之消失。暮然回首,发现剩下的只是一些拼凑起来的画面,便有一些悲凉的心愫从心底升起。这个年龄无论怎样无奈怎样不情愿也总要走过的。或许,要等走过以后才会发现,这个年龄其实也有一种美丽的心境。
已经快忘记写诗的感觉了。居然莫名其妙地想要写诗,却怎么也找不到那种浪漫的感觉了。或许,写诗的年龄已经让忙碌的现实生活无情地扼杀。记得以前,很喜欢雨天,脱掉上衣去街上寻找那种凉凉的柔柔的心情,好多好美的诗句就会悄悄地流泻在笔尖,连心也在轻轻为诗为心情而感动。然而,走出了年轻时的那个雨季,雨,便再也惊动不起心里那沉睡了的感觉。重拾断残的笔,试着写写,轻声悄然地呼唤那已远走的写诗的心绪。
笔,已经生涩了。诗,是写出来了。感觉是什么?写出来的是诗或不是诗?总觉得这是诗非诗的东西,少了种颤动的感觉。要表达些什么呢?只能无谓的笑笑:不晓得。
唉————拉长叹息的尾声,笑着说:算了吧!走出了那个如梦如幻的年龄有些感觉就会随之消失。暮然回首,发现剩下的只是一些拼凑起来的画面,便有一些悲凉的心愫从心底升起。这个年龄无论怎样无奈怎样不情愿也总要走过的。或许,要等走过以后才会发现,这个年龄其实也有一种美丽的心境。